Historias. 

Vivimos en un duelo constante.

En la escala de colores me quedo con el gris.

No importa el daño que causes, si a ti te hace bien, suéltalo.

A mi primer amor, a ese ser pequeñito que me licenció con el título de "mamá" hace ya 24 años.

Él abrió su mano y le dio un trocito de papel que decía: "La luna me ha confesado que mataría por brillar la mitad que tus ojos...", y ella solo pudo sonreír.

No pretendas un final cuando se te nota que prefieres un mar en calma que enfrentarte a la tormenta.

El viaje comienza cuando lo sueñas.

Suspiro. Pulso el botón de stop y el mundo se detiene.

La distancia se vuelve insignificante cuando el otro lo significa todo.

Un día como hoy hace 24 años, aquel tren se llevó un trozo de mí.